Superstar

«Soy yo. Y no soy real.

Puedo parecerlo, con mi ropa fastuosa y extravagante, mis peinados sorprendentes y extraños (rallando el ridículo) y mi pose de diva superstar. Lo cierto es que en cierto modo, quizá podría haber sido más real que tú.

Soy todo lo que tú querrías ser y no eres; soy todo a lo que aspiras y que sabes nunca podrás conseguir; soy tu objeto de envidia, odio y rencor; la persona que más desprecias y, al mismo tiempo, a la que más adoras, por tenerlo todo y no darte nada. Por eso eres mi fan más fiel.

Soy tu ídolo, tu fantasía, el sol que ilumina tus días y las estrellas que alumbran tus noches. Sueñas conmigo en todo momento: pensando qué hago, dónde estoy; imaginando que estás conmigo, hablándome, diciéndome cuanto me admiras, y que yo te escucho embelesada, fascinada por tu sola presencia.

Piensas que eso es real. Que mi vida es un cuento de hadas donde no existen los problemas; que siendo yo tu miserable vida cobraría gracia y sentido; que por el sólo hecho de creer que me conoces —a base de tus exhaustivas lecturas de la prensa rosa acerca de mi vida privada o de aprenderte mi biografía escrita en la Wikipedia— ya podrías ser yo. Que equivocado estás.

Toda rosa tiene su espina. En mi caso hay bastantes.

No puedes conocerme; nadie puede. Sólo soy una bella imagen, una obra de arte, una marca registrada como pueden serlo Nike, Gucci, Dior o Armani; un rostro vacío detrás del cuál no existe nada.

Ésa soy yo.
Soy todo para lo que me han creado. No puedo ser nada más; no lo tengo permitido.
El yo no existe.

No soy una persona verdadera.

Sólo soy lo que otros quieren que sea».